la tierra mojada,
que sostiene vida
y nada mas que vida,
con el frío cemento
que se eleva hasta el cielo.
No hay alma,
no hay risas,
solo espejos rotos.
El arte,
mímica de las ideas,
el barro de los conformistas,
enmudece al tiempo,
y recrea la vorágine del bien.
Ser artista,
deseo de cristal,
recoveco inédito,
para ir a soñar.
No entiendo,
la selva
con luces.
No entiendo,
quien sos,
sin arte.
.
No entiendo la vida sin arte, menos aún una persona. Me gustó tu poema... no sé si sirva, pero te lo dice un prosista (prosaico) acérrimo.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo.
HD