Calmate.
¿Queres ser el protagonista de
todas las películas?
¿Queres ser la abuela y el lobo juntos?
Calmate.
¿Realmente queres mezclar el chamullo
y el respeto?
¿Realmente queres luchar contra el capitalismo?
Calmate.
¿A dónde vas con la remera del Che Guevara?
¿A dónde vas a cantar tus cumbias preferidas?
Calmate.
Uno puede ser menos formal y mas serio.
Calmate.
Uno puede tranquilamente cuernear a la soberbia
con un poco de respeto.
Calmate.
Se lo que te digo.
Calmate.
domingo, 28 de febrero de 2010
Pensalo
Cuando hablamos de religión.
Tu verdad es la verdad.
Cuando hablamos de política.
Tu verdad es la verdad.
Cuando hablamos de fútbol.
Tu verdad es la verdad.
A ver si paras un poco la carroza
y que decida cenicienta en que quiere ir.
Tu verdad es la verdad.
Cuando hablamos de política.
Tu verdad es la verdad.
Cuando hablamos de fútbol.
Tu verdad es la verdad.
A ver si paras un poco la carroza
y que decida cenicienta en que quiere ir.
Popurri en el amanecer...
Desperté renegando al sol,
discutiéndole sus amargos tiempos.
Supe de que sus rayos son adorados,
y que su calor no fue respetado.
Me esperan mates dulces por tomar,
pastos largos por cortar
y tubos de tinta por gastar.
“Cuando uno decide hacer todo ya,
ser lerdo cuesta mas barato”,
se me ocurrió ayer, es verdad.
Por eso decidí postergar algunas cosas,
tener paciencia porque el futuro es grande.
Chanta pero grande.
Logre ordenar un poco el pasado,
sacar los bolsillos de mis mochilas,
peinar los recuerdos enredados
y afeitar un poco la ignorancia.
Logre acordarme de tus mentiras,
olvidarme de tus 4 ultimas letras,
pero solo me quedo un mar atontado.
Me acepte como soy escuchando a un solista.
Lucho por ser mas escuchando a una banda.
Trato de sangras razonamiento,
cuando a mi alrededor hay tanto entupido sentido común.
Aprendí a subirme a un escenario,
a agarrar una cámara, a escribir estupideces.
Aprendí a no atacar todo lo que mi familia defiende.
(A veces la iglesia tiene razón)
Aprendí que un FA puede ser mejor que un MI.
Aprendí que en la vida esta bueno aprender.
Pero igual me falta.
Me falta discutir mas,
me falta leer mas,
me falta aceptar que todavía hay butacas
para los mediocres.
Me falta acordarme de lo que ahora me olvido.
Me falta saber aprender de los mas crueles.
Me falta el secundario,
me faltan vacunas,
me faltan las letras.
Y mientras quiero saber cuanto mas me falta,
me olvido de lo que aprendí.
Así que me despido antes de me olvide
lo que tenia que hacer hoy.
Antes de que me acuerde lo que me tenia
que olvidar mientras escribía esto.
miércoles, 24 de febrero de 2010
Lucha, Locura y Carisma
La lucha del hombre que jamas aposto a la muerte y mantuvo la frente intacta.
La locura del pibe que no necesito maestros para discutir su talento.
El precario pero contundente carisma de un ex ladrador y un amante de la vida.
martes, 23 de febrero de 2010
Capaz
Capaz no ignores,
capaz te asombre,
capaz te impresione,
capaz te doy ganas,
capaz sea el tiempo,
capaz soy alguien,
capaz te importe.
Hay miles de capaces y una dura realidad.
capaz te asombre,
capaz te impresione,
capaz te doy ganas,
capaz sea el tiempo,
capaz soy alguien,
capaz te importe.
Hay miles de capaces y una dura realidad.
Dos vidas mas...
Tenes todo el derecho de enamorarte, pero espera que te olvide.
Dame dos vidas más y yo te juro que te olvido.
Te lo juro.
Dame dos vidas más y yo te juro que te olvido.
Te lo juro.
Frases del manicomio...
“Cuando tenga frió te llamo y hablamos”, el lema de los ganadores.
“El día del arquero te voy a encarar”, el lema de los perdedores.
“Lo hago pero con una condición”, los mediocres no son confiables.
“Me gaste 300 millones, ¿Y vos Perrone?, un “creativo” hecho en Holiwood.
“Si ten sentís mal porque le metiste los cuernos, es porque la queres de verdad”, un chanta en celos.
“Ese tipo no tiene que vivir”, analfabeto de la vida.
“El día del arquero te voy a encarar”, el lema de los perdedores.
“Lo hago pero con una condición”, los mediocres no son confiables.
“Me gaste 300 millones, ¿Y vos Perrone?, un “creativo” hecho en Holiwood.
“Si ten sentís mal porque le metiste los cuernos, es porque la queres de verdad”, un chanta en celos.
“Ese tipo no tiene que vivir”, analfabeto de la vida.
lunes, 22 de febrero de 2010
En el camino...
Tengo miedo de perder la paciencia en el camino y revolear alguna que otra locura.
Porque mi suerte esta prófuga y el olvido esta agrandado. Se cree el amo del recuerdo, pero en realidad es esclavo de la tristeza, un enviado de la crueldad.
Porque la hipocresía me hizo un guiño y no se jugar.
Porque la mentira, en sillas de ruedas, se quiere vengar, y la venganza esta suelta, en algún lugar.
Porque la mediocridad se acostó a mirar el mar, ya influyo mucho, ya vio morir la paz.
Por eso tengo miedo de perder.
Por eso siento.
Por eso escribo.
Por eso amanezco todas las noches con un resfrió en el pecho…
Porque mi suerte esta prófuga y el olvido esta agrandado. Se cree el amo del recuerdo, pero en realidad es esclavo de la tristeza, un enviado de la crueldad.
Porque la hipocresía me hizo un guiño y no se jugar.
Porque la mentira, en sillas de ruedas, se quiere vengar, y la venganza esta suelta, en algún lugar.
Porque la mediocridad se acostó a mirar el mar, ya influyo mucho, ya vio morir la paz.
Por eso tengo miedo de perder.
Por eso siento.
Por eso escribo.
Por eso amanezco todas las noches con un resfrió en el pecho…
jueves, 18 de febrero de 2010
Hoy
Mañana empiezo a activar, a dejar de dormir, a empezar a leer devuelta, a encarar la vida con fundamentos, a llevar las cosas en el hombro y no en el alma,
A dejar de rezar por un rato para darle lugar al hecho. A inclinarse a la realidad, a ser soberbio para terminar con esa lentitud que este verano me acobardo.
A olvidar el celular para darle vida a la naturaleza que en 2 años no la voy a ver mas.
A jugar al ajedrez, a meterme en internet, a empezar a valorar a los maestros que en realidad enseñaron, a entenderme a mi mismo, a corregir la voz, a acomodar a los idolos, a calmar la marea.
A dejar de rezar por un rato para darle lugar al hecho. A inclinarse a la realidad, a ser soberbio para terminar con esa lentitud que este verano me acobardo.
A olvidar el celular para darle vida a la naturaleza que en 2 años no la voy a ver mas.
A jugar al ajedrez, a meterme en internet, a empezar a valorar a los maestros que en realidad enseñaron, a entenderme a mi mismo, a corregir la voz, a acomodar a los idolos, a calmar la marea.
Semanas complicadas
Si el lunes saco el paraguas, sale el sol.
Si el martes recuerdo tu nombre, me largo a llorar.
Si el miercoles meto la pata, esquivo el pedal.
Si el jueves pido limosna, me muero de amor.
Si el viernes rompo el deseo, sacudo el sudor.
Si el sabado despierto temprano, empiezo a volar.
Si el domingo reniega la boca, cambio de canal.
Si el martes recuerdo tu nombre, me largo a llorar.
Si el miercoles meto la pata, esquivo el pedal.
Si el jueves pido limosna, me muero de amor.
Si el viernes rompo el deseo, sacudo el sudor.
Si el sabado despierto temprano, empiezo a volar.
Si el domingo reniega la boca, cambio de canal.
martes, 16 de febrero de 2010
Cenizas de otro Fuego
En Haití, hay cenizas por todos lados,
En mi país, se ignoran hasta las cenizas,
En las estrellas, existen tus cenizas,
En la memoria, se tiran las cenizas,
En mi corazón, esta lleno de cenizas,
En el mundo, se escapan las cenizas,
En el rock, quedaron 194 cenizas,
En el éxito, se prejuzgan las cenizas,
En la pobreza, se alimentan de cenizas.
En las iglesias, no sobran cenizas,
En las escuelas no se aprende de cenizas,
En las bibliotecas conoces las cenizas,
En el fútbol, se aspiran cenizas.
En las calles, se pisan cenizas,
En la revolución se habla de cenizas,
En el nuevo Jesús se soplaron las cenizas,
En las cárceles se huele a cenizas,
En la justicia se hiere a las cenizas.
En el campo se quebraron las cenizas,
En el Estado nunca existieron las cenizas,
En las abuelas, nunca llegaron a ser cenizas,
En los padres, su lucha puede ser ceniza.
En las gorras se sienten las cenizas.
Existen cenizas y cenizas, pero ahora llegamos nosotros,
los que no queremos ser nada y a la vez todo,
los que queremos hacer todo a oscuras pero que se nos vea,
los que ayudamos sin hacer tanto espamento,
los que nos libramos de todo medio de comunicación.
Somos lo que el mundo no ve y siente.
Somos las cenizas que nadie levanta porque todavía arden.
Somos cenizas que lleva el viento.
Somos cenizas del alma nueva.
Somos cenizas de otro fuego.
En mi país, se ignoran hasta las cenizas,
En las estrellas, existen tus cenizas,
En la memoria, se tiran las cenizas,
En mi corazón, esta lleno de cenizas,
En el mundo, se escapan las cenizas,
En el rock, quedaron 194 cenizas,
En el éxito, se prejuzgan las cenizas,
En la pobreza, se alimentan de cenizas.
En las iglesias, no sobran cenizas,
En las escuelas no se aprende de cenizas,
En las bibliotecas conoces las cenizas,
En el fútbol, se aspiran cenizas.
En las calles, se pisan cenizas,
En la revolución se habla de cenizas,
En el nuevo Jesús se soplaron las cenizas,
En las cárceles se huele a cenizas,
En la justicia se hiere a las cenizas.
En el campo se quebraron las cenizas,
En el Estado nunca existieron las cenizas,
En las abuelas, nunca llegaron a ser cenizas,
En los padres, su lucha puede ser ceniza.
En las gorras se sienten las cenizas.
Existen cenizas y cenizas, pero ahora llegamos nosotros,
los que no queremos ser nada y a la vez todo,
los que queremos hacer todo a oscuras pero que se nos vea,
los que ayudamos sin hacer tanto espamento,
los que nos libramos de todo medio de comunicación.
Somos lo que el mundo no ve y siente.
Somos las cenizas que nadie levanta porque todavía arden.
Somos cenizas que lleva el viento.
Somos cenizas del alma nueva.
Somos cenizas de otro fuego.
Los Quemados, Por Octavio Tomas
Publicado por Criticadigital.com
"Mi mamá, durante una conversación trivial en un balneario de Villa Gesell, me dijo que a veces le da vergüenza decir que dos de sus hijos son periodistas. En otro momento hubiera esbozado una rápida y efectiva defensa para mi hermano y para mí, porque este oficio nos entrena para ser ágiles en el arte de la persuasión; el problema -y una vez que termine usted de leer este artículo verá si lo convencí de que es un problema- es cuando los periodistas nos transformamos en esos a los cuales Platón llamaba “sofistas” y usamos los medios para darle peso, con nuestras palabras, a los argumentos más débiles. Después de dos días de cubrir y ver cómo se cubría el caso de Eduardo Vázquez (baterista de Callejeros) y Wanda Taddei, no me quedaban ganas para defender a nadie. Y, ahora que lo pienso, al carajo con Platón, yo les digo mentirosos, inescrupulosos, vendehumo, parásitos (pobres parásitos).
Aproximadamente a las 14 del miércoles y a través de la pantalla de C5N, en la redacción de Crítica de la Argentina nos enteramos de que el baterista de Callejeros había querido matar a su mujer prendiéndola fuego. Callejeros + fuego + intento de homicidio, en los cálculos del periodismo y durante un veranito que tuvo como máxima atracción a las reservas del Banco Central, = María Marta García Belsunce, como mínimo. En ese momento, la redactora Guillermina Ríos Erenú –de apenas 22 años y estudiante de Comunicación-, apelando al sentido común más que a una enseñanza universitaria, buscó el apellido Taddei en la guía telefónica y, tras varios intentos, encontró a Bruno, sobrino de Wanda, quien dijo que él y toda su familia confiaban en la única versión de los hechos que tenían, la de Eduardo: la internación de su tía, con el 60% del cuerpo quemado, era consecuencia de un accidente.
No había mucho más para decir. Mientras tanto, en la pantalla de C5N –aunque también de TN y en los medios digitales más leídos del país-, Eduardo Feinmann insistía con el intento de asesinato por parte de Eduardo Vázquez sin siquiera plantearse la posibilidad de que las cosas pudieran haber sido de otro modo. Y tomo a Feinmann como ejemplo, aunque no fue el único y quizás no sea el mejor, ya que él no suele decir barbaridades de esta índole sólo por audiencia, lo hace por convicción: debe estar convencido, Feinmann, de que todos los jóvenes vinculados al rock son oligofrénicos violentos capaces de cualquier atrocidad; de otra manera, cuesta entenderlo.
El mismo miércoles, cerca de las 19, el foco de las noticias –si es que se puede llamar noticia a simples especulaciones- se trasladó al allanamiento que la Policía realizaba en la casa de Eduardo y Wanda, en Mataderos. Desde allí, Pablo Kaplan le comentó a Feinmann que se habían encontrado signos de violencia en el domicilio. A los pocos minutos, el conductor hablaba, apasionado, de “signos de una sangrienta discusión”. El músico no había hablado, su mujer no había hablado, la familia Taddei había decidido no hablar más. Repito: no había nada más para decir. Sin embargo, para los medios –y, en consecuencia, para la sociedad- el intento de homicidio se había confirmado con signos de violencia en la casa de la pareja. Y la frutilla del postre, el primer plano de un auto de la Federal con la voz en off de Feinmann, entusiasmado como si hubiese descubierto una prueba crucial para esclarecer el crimen: “Eso que usted ve ahí es una planta de marihuana”. Se completaba el combo: muerte, drogas y rock and roll.
De Vázquez se dijo de todo, e incluso se publicaron denuncias de su ex pareja hechas durante el juicio por la tragedia de Cromañón. Hasta se consultó a la ministra de Desarrollo Social de la Ciudad, María Eugenia Vidal, para que dijera que este caso "sería una demostración más de que todavía existen muchos varones que sienten tener el derecho de decidir por sobre su mujer, y que las consideran como un objeto y no como un sujeto de derechos libre, con capacidad de decisión, de elección". Mientras en esta página se seguía –no por orgullosos, sino porque era lo único que sabíamos- hablando de un accidente, algunos lectores –que harán su mea culpa como lectores- pedían la cabeza del baterista de Callejeros. Cito, entre otros comentarios que hablaban de un “desequilibrado mental” que había “confundido a su mujer con una bengala”: “La familia tendrá el síndrome de Estocolmo, cómo van a desmentir lo que es evidente. Del festival de bengalas de Cromañón a quemar viva a su mujer hay un solo paso”.
Al día siguiente, para los medios, el intento de homicidio estaba reconfirmado: “Wanda dijo que su marido la quiso matar”, se podía leer en cualquier portal o canal de televisión. Jesica Mihelj, otra nobel periodista de la redacción de Crítica de la Argentina (que el día anterior había viajado a Mataderos para averiguar que los vecinos nunca habían sido testigos de violencia doméstica entre Eduardo y Wanda), habló con el abogado Martín Guitiérrez, quien comunicó lo que hoy ya saben todos: en la causa no figura nadie que haya afirmado que Wanda dijo tal cosa.
¿Qué es lo que nos motiva a inventar? ¿Somos investigadores, comunicadores, o una parte más de la industria del entretenimiento? ¿Cuál es el afán que persiguen aquellos que, tan desesperados por una primicia, son capaces de inventarla?
Dice la filosofía –y le pido disculpas a Platón por haberlo mandado al carajo- que el arte de la persuasión no está al servicio de la verdad sino de quien habla. Creo, muy humildemente, que los periodistas deberíamos replantearnos varias cosas, entre ellas, el real valor de la señora Primicia. Al menos yo lo haré, porque aquí, desde la playa, me cuesta imaginarme que alguna de estas personas que disfrutan de sus vacaciones lamente haberse perdido el minuto a minuto del caso Vázquez-Taddei; cuando les toque volver, leerán –si es que les interesa- sobre lo que hoy parece haber sido un accidente. Sin embargo, a veces nos creemos que es vital para la gente saber antes que nadie –incluso antes que los propios familiares de Wanda, en este caso- qué es lo que pasó.
¿Entonces inventamos? ¿Alguien va a pedir perdón al matrimonio y sus familiares por todo lo dicho? No lo creo. Lo que creo es que, una vez más, los que se quemaron –y no por accidente- están de este lado del mostrador."
"Mi mamá, durante una conversación trivial en un balneario de Villa Gesell, me dijo que a veces le da vergüenza decir que dos de sus hijos son periodistas. En otro momento hubiera esbozado una rápida y efectiva defensa para mi hermano y para mí, porque este oficio nos entrena para ser ágiles en el arte de la persuasión; el problema -y una vez que termine usted de leer este artículo verá si lo convencí de que es un problema- es cuando los periodistas nos transformamos en esos a los cuales Platón llamaba “sofistas” y usamos los medios para darle peso, con nuestras palabras, a los argumentos más débiles. Después de dos días de cubrir y ver cómo se cubría el caso de Eduardo Vázquez (baterista de Callejeros) y Wanda Taddei, no me quedaban ganas para defender a nadie. Y, ahora que lo pienso, al carajo con Platón, yo les digo mentirosos, inescrupulosos, vendehumo, parásitos (pobres parásitos).
Aproximadamente a las 14 del miércoles y a través de la pantalla de C5N, en la redacción de Crítica de la Argentina nos enteramos de que el baterista de Callejeros había querido matar a su mujer prendiéndola fuego. Callejeros + fuego + intento de homicidio, en los cálculos del periodismo y durante un veranito que tuvo como máxima atracción a las reservas del Banco Central, = María Marta García Belsunce, como mínimo. En ese momento, la redactora Guillermina Ríos Erenú –de apenas 22 años y estudiante de Comunicación-, apelando al sentido común más que a una enseñanza universitaria, buscó el apellido Taddei en la guía telefónica y, tras varios intentos, encontró a Bruno, sobrino de Wanda, quien dijo que él y toda su familia confiaban en la única versión de los hechos que tenían, la de Eduardo: la internación de su tía, con el 60% del cuerpo quemado, era consecuencia de un accidente.
No había mucho más para decir. Mientras tanto, en la pantalla de C5N –aunque también de TN y en los medios digitales más leídos del país-, Eduardo Feinmann insistía con el intento de asesinato por parte de Eduardo Vázquez sin siquiera plantearse la posibilidad de que las cosas pudieran haber sido de otro modo. Y tomo a Feinmann como ejemplo, aunque no fue el único y quizás no sea el mejor, ya que él no suele decir barbaridades de esta índole sólo por audiencia, lo hace por convicción: debe estar convencido, Feinmann, de que todos los jóvenes vinculados al rock son oligofrénicos violentos capaces de cualquier atrocidad; de otra manera, cuesta entenderlo.
El mismo miércoles, cerca de las 19, el foco de las noticias –si es que se puede llamar noticia a simples especulaciones- se trasladó al allanamiento que la Policía realizaba en la casa de Eduardo y Wanda, en Mataderos. Desde allí, Pablo Kaplan le comentó a Feinmann que se habían encontrado signos de violencia en el domicilio. A los pocos minutos, el conductor hablaba, apasionado, de “signos de una sangrienta discusión”. El músico no había hablado, su mujer no había hablado, la familia Taddei había decidido no hablar más. Repito: no había nada más para decir. Sin embargo, para los medios –y, en consecuencia, para la sociedad- el intento de homicidio se había confirmado con signos de violencia en la casa de la pareja. Y la frutilla del postre, el primer plano de un auto de la Federal con la voz en off de Feinmann, entusiasmado como si hubiese descubierto una prueba crucial para esclarecer el crimen: “Eso que usted ve ahí es una planta de marihuana”. Se completaba el combo: muerte, drogas y rock and roll.
De Vázquez se dijo de todo, e incluso se publicaron denuncias de su ex pareja hechas durante el juicio por la tragedia de Cromañón. Hasta se consultó a la ministra de Desarrollo Social de la Ciudad, María Eugenia Vidal, para que dijera que este caso "sería una demostración más de que todavía existen muchos varones que sienten tener el derecho de decidir por sobre su mujer, y que las consideran como un objeto y no como un sujeto de derechos libre, con capacidad de decisión, de elección". Mientras en esta página se seguía –no por orgullosos, sino porque era lo único que sabíamos- hablando de un accidente, algunos lectores –que harán su mea culpa como lectores- pedían la cabeza del baterista de Callejeros. Cito, entre otros comentarios que hablaban de un “desequilibrado mental” que había “confundido a su mujer con una bengala”: “La familia tendrá el síndrome de Estocolmo, cómo van a desmentir lo que es evidente. Del festival de bengalas de Cromañón a quemar viva a su mujer hay un solo paso”.
Al día siguiente, para los medios, el intento de homicidio estaba reconfirmado: “Wanda dijo que su marido la quiso matar”, se podía leer en cualquier portal o canal de televisión. Jesica Mihelj, otra nobel periodista de la redacción de Crítica de la Argentina (que el día anterior había viajado a Mataderos para averiguar que los vecinos nunca habían sido testigos de violencia doméstica entre Eduardo y Wanda), habló con el abogado Martín Guitiérrez, quien comunicó lo que hoy ya saben todos: en la causa no figura nadie que haya afirmado que Wanda dijo tal cosa.
¿Qué es lo que nos motiva a inventar? ¿Somos investigadores, comunicadores, o una parte más de la industria del entretenimiento? ¿Cuál es el afán que persiguen aquellos que, tan desesperados por una primicia, son capaces de inventarla?
Dice la filosofía –y le pido disculpas a Platón por haberlo mandado al carajo- que el arte de la persuasión no está al servicio de la verdad sino de quien habla. Creo, muy humildemente, que los periodistas deberíamos replantearnos varias cosas, entre ellas, el real valor de la señora Primicia. Al menos yo lo haré, porque aquí, desde la playa, me cuesta imaginarme que alguna de estas personas que disfrutan de sus vacaciones lamente haberse perdido el minuto a minuto del caso Vázquez-Taddei; cuando les toque volver, leerán –si es que les interesa- sobre lo que hoy parece haber sido un accidente. Sin embargo, a veces nos creemos que es vital para la gente saber antes que nadie –incluso antes que los propios familiares de Wanda, en este caso- qué es lo que pasó.
¿Entonces inventamos? ¿Alguien va a pedir perdón al matrimonio y sus familiares por todo lo dicho? No lo creo. Lo que creo es que, una vez más, los que se quemaron –y no por accidente- están de este lado del mostrador."
lunes, 15 de febrero de 2010
Fuckin San Valentin...
Llego el fuckin San Valentin que como Semana Santa, Navidad o reyes, se hace costumbre hasta en los ateos.
Llego el tipico dia donde caminar de lamano se pone de moda, "los pajaros cantan canciones de Almendra", Algunos, por suerte, consiguen pareja y otros cantan canciones de desamor...
Miedo a la Muerte...
-Yo le tengo miedo a la muerte- me dijo, mientras con una mano fumaba y en la otra sostenía su vaso de cerveza. Y ahí me puse a pensar. Solo a pensar. Fue tanto el choque que sufrí que lo deje hablando solo sin ni siquiera titubear un chau o un ya vengo. Me fui a reflexionar esa mezcla de confusión e ignorancia que tenia en mi cabeza.
Yo que estoy acostumbrado a “no pecar”, a “prohibir lo prohibido”, a reír en la cama, a sangrar la maldad, a que si rompo la paz, la rompo cantando …
Yo que estoy acostumbrado a “no pecar”, a “prohibir lo prohibido”, a reír en la cama, a sangrar la maldad, a que si rompo la paz, la rompo cantando …
Resignacion
Esta es una de las líneas que mas me sale cruzar, la que esta entre la resignación y el olvido, la del “Te quiero, ¿Quién sos?”. Debe ser porque estoy acostumbrado y ya me dejo querer por el destino, me dejo tocar por la amargura y me entrego a los vicios que no te dejan escapar.
...
En este momento me acostaría en el pasto mirando las estrellas, imaginándome tu rostro como un espejismo inalcanzable...
sábado, 13 de febrero de 2010
A vos te hablo, amargada y arrugada hoja de diario, que no haces otra cosa que mentir y desconcientizar a una sociedad confundida y paranoica por tus letras pedorras y repugnantes.
Parece que nunca te vas a callar la boca y nunca vas a dejar de poner en primera plana una gran mentira y al otro día desmentirlo en letra chica.
Los medios tendrían que ser el reflejo del pueblo y sin embargo ustedes lograron una comunidad dependiente, dependiente de una sola verdad.
Cuanta lucha me espera en un futuro, una lucha que consiste en no caer en la mediocridad que hoy por hoy todo el mundo cae…
BASTA DE ENCERRARNOS EN UNA SOLA VERDAD
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